Ratas, lobos y un llavero de plata

Se ha fallado el II Premio de Relato Mínimo DIOMEDEA. Recomiendo a todos mis lectores que se animen a participar en esta iniciativa, las reglas impuestas (escribir un relato de entre 100 y 200 palabras) estimulan extraordinariamente la capacidad creativa. Es una extensión muy difícil, y suelen resultar en relatos muy efectivos, como puede verse en todos los ganadores y mencionados de la primera entrega del Premio.

El autor de este blog ha resultado finalista de la segunda edición, con el relato siguiente:

LA LLAVE DE VIDRIO CADA OBJETO ocupa una de sus ubicaciones posibles. Una regla obvia, pero que una sola excepción transformará en necesaria. Supongamos a Zbigniew, posible albañil polaco. Es creíble verle cortando una hogaza de pan. Su hijo mayor pone la mesa, su esposa corta verdura para la sopa. Es justo entonces. El cuchillo tropieza con algo sólido y produce un ruido inesperado, una desagradable resistencia a ser cortado, un escalofrío. Zbigniew escudriña con dos dedos la miga del pan, su hijo se asoma con curiosidad mientras comentan el descubrimiento: un llavero de plata, dos llaves y las iniciales J. N. «¿Has visto, Magda?» Su mujer no se gira ni responde. Finge interés en sus verduras mientras su hijo aventura hipótesis y él lo mira pensativo. Veinticuatro horas más tarde se agota el misterio. Zbigniew está tan cansado que ya ni siente tristeza. Un plan previsto, una señal colocada por el panadero. Magda y Janus se fugaron esa misma mañana. Sin pensar en nada, como un autómata, pela una naranja en espiral. Al separar los gajos, encuentra un anillo de oro.

La llave de vidrio es propiedad de © Pablo M. Romero 2007.

Un finalista más y por supuesto el primer premio completan el fallo:

Finalista del II Premio de Relato mínimo Diomedea:

Título: Lobos
Autor: David González Torres

(Santa Cruz de Tenerife, 1970).

Bitácora: El hueco del viernes

LOBOS CUANDO MARKUS ME LO CONTÓ, le creí; quizás porque escondía en las bocamangas sus manos velludas, quizás por la tristeza en sus ojos, al tercer vaso de güisqui. —Fíjese, tanto tiempo solos y, sin más, a ella y a mí —su amado hermano de aullidos—, nos sacaron del bosque. Le acerqué otro güisqui. —Recuerdo también una camioneta, mordazas, la ciudad, una habitación. Sí, recibíamos palos o carne caliente; agua o latigazos. Que abrirían nuestras jaulas, dijeron, si no les mordíamos. Ni gruñimos una noche. Cumplieron de madrugada. Nos lavaron, nos vistieron, calzaron y peinaron. Ya nos habían adiestrado para caminar erguidos. Imagine lo demás. Imaginé, en silencio. —También nos olvidaron los periódicos. Entonces, nos enseñaron a pronunciar palabras tan estúpidas como techo, sofá, calefacción, vacaciones. «Todo esto es vuestro: disfrutad». Luego, nos abandonaron en aquella casa. Y ocurrió. Supongo que apenas despertábamos olisqueándonos, lamiéndonos las caras por los rincones. Ni siquiera escapábamos por la ventana para aullar a la luna. Mientras Markus lloraba, dejó de hablar. —¿Y ella? —pregunté. Encorvado, arañando con educada melancolía la barra del bar, susurró: —Mire, sólo espero que, en el bosque, no me añore, como para arrepentirse tanto como yo lo hago, noche a noche.

Lobos es propiedad de © David González Torres 2007.

Ganadora del II Premio de Relato mínimo Diomedea:

Título: Mamá
Autora: Ana Pino

(Madrid, 1988).

Bitácoras: No se pisa la hierba y El cazador de moscas

MAMÁ —MAMÁ —DIGO. La he atado a la silla, con los ojos vendados, allí en medio de la habitación de los cachivaches. La vacié antes, sí, la habitación. Sólo dejé en la pared aquellos estúpidos platos de porcelana que mamá compraba rotos en el Rastro y que luego unía con miel caliente. La he atado a la silla, iba diciendo, y me he traído las ratas. Las tengo en los bolsillos. Siete, siete exactas y bullen. —Mamá —digo. Gira la cabeza hacia mi voz. Ahora es cuando podría tratar de decir algo, de convencerme ¿de qué? No sé, sólo de convencerme. Huele las ratas y se estremece. —Mamá —digo. Se estremece. Bajo una rata al suelo. Dejo que corretee. Las esquinas están vacías y vuelve pronto al centro, a la silla, entre las patas, entre sus pies. —Mamá —digo—. Mamá.

Mamá es propiedad de © Ana Pino 2007.